下午三点。

战斗结束快一个小时了，李诺还站在车门口。

没动过。

那块怀表攥在手心里，硌得掌心生疼。

但他没松手。

外面，战士们正在打扫战场。

抬担架的，抬担架的。挖坑的，挖坑的。收枪的，收枪的。

没人说话。

只有铁锹铲土的声音，和偶尔几声压抑的呻吟——那是伤员。

六十多个。

躺成一排。

盖着白布。

李诺盯着那些白布。

脑子里反复回放刚才的画面。

炮弹落下来，人飞起来。

子弹扫过去，人倒下去。

坦克炸了，人烧成焦炭。

步兵冲上去，人捅成血葫芦。

他见过死人。

在基地，在冰原，在昆仑。

但没见过这么多。

一次六十多个。

加上老耿，快七十了。

七十条命。

换了一场胜利。

值得吗？

他不知道。

“李工。”陈雪走过来，站在他旁边。

声音很轻。

李诺没回头。

“伤亡统计出来了。”陈雪说，“三营牺牲三十二人，重伤二十一人，轻伤四十三个。咱们这边……”

她顿了顿：

“老耿没了。张小虎胳膊上挨了一枪，轻伤。其他人都没事。”

李诺终于转过头。

“张小虎呢？”

“在第二节车厢。卫生员在给他包扎。”

李诺点点头。

他又转回去，看着外面那些白布。

“陈雪，”他说，“你说，这仗打得值吗？”

陈雪沉默了几秒。

“不知道。”她说，“但我知道，如果没有咱们，217高地早就丢了。那几百个人，早死了。”

李诺没说话。

“如果没有咱们，美军登陆成功了，铁山半岛没了，丹东也悬了。那死的人，就不止这六十多个。”

她顿了顿：

“可能六百个，六千个。”

李诺攥紧怀表。

他知道陈雪说得对。

但他心里还是堵得慌。

七十条命。

七十个儿子、丈夫、父亲。

七十张脸。

现在，全变成白布。

“李诺。”陈雪轻声叫他的名字。

不是“李工”。

是“李诺”。

他转过头。

陈雪看着他，眼眶红红的。